Per chi passasse il giorno a fissare le stelle. 

Per chi abbia l’improvvisa consapevolezza che tutto sarà ok. Prima o poi. 

Per chi fosse interessato ad un western crepuscolare. 

Per chi vivesse d’immaginazione. 

Per chi avesse qualcosa di immenso da nascondere. 

Per chi volesse sentire nomirare l’India sapendo che non sarà più la stessa cosa. 

Per chi si chiedesse di chi fosse figlio Bukowski.

Per chi da bambino scalasse gli scogli per sentirsi sulla vetta del mondo. 

Per chi a ventitre anni avesse deciso di diventare scrittore. 

Per Firenze il cui tempo si è fermato.