Per chi si appassionasse del nulla, basta che sia scritto bene.
Riflettiamo sulla fine tragica delle aragoste, bollite vive per compiacere i nostri palati. Indaghiamo sulla loro effettiva capacità di provare dolore nell’attimo in cui il coperchio si chiude, inesorabile, sulla pentola rovente. Parliamo anche del più importante festival di aragoste bollite al mondo, un evento squallido e per nulla invitante agli occhi dello scrittore.
E niente, io sono di parte, avrebbe potuto scrivere di lumache e lo avrei letto volentieri, proprio come mi succede con Hemingway.
Ciao D.
(Archivio – 2016)
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